"dos silêncios que coleciono na noite" - Parte 3

Imagem: Matthew Albanese

I_

os jardins estão espremidos entre o perfume

                                                 e a existência.

no fundo do tempo uma primavera esquecida

                                                                  &

os dedos animais de éter, músculos e ossos

a se contorcerem .

nas ladeiras encobertas de espumas,

uma doçura horrível, melancólica, reluz uma paisagem

                                                   contínua de saudades

que se interpõe à vida e o silêncio compacto de um retrato

devastado por uma alegria que muda de cor.

tento durar pelo tempo, acender para a imortalidade

                                                  de um momento.

enquanto engulo uma drágea de minha Lyrica pela manhã,

enganando minha lúcida epilepsia

antidepressiva Lyrica, falsas portas de uma paz extinta

do sonho que se volatizou numa chama única

fundindo o ardido de teus olhos nas lágrimas

que sempre descem pelo vazio dos dias e das noites.

II_

um exercício, esse, o de ser silencioso

e encontrar na ironia irreprimível

a doçura do segredo

e nas chuvas, nas últimas chuvas,

onde o azul do céu é mais azul,

sonhar pelos meses e cair das alturas

onde as palavras são trevas inocentes.

III_

digamos que nos jardins das tulipas

ficou na memória, oculto,

                    o entusiasmo do mundo

e uma clareira se fez ao lado da fonte.

digamos a nós mesmos, digamos,

que os nossos pés acostumados a orvalho

                                                    relva

                                                         &

ao caminhar tranquilo da sombra

protegeram-se das pedras e absorveram

essa melancolia perene que não se extingue...

(no sono de olhos abertos, a musa segue

curvando-se sobre os arcos de flores).

IV_

tudo.

divinamente tudo nos período dos instantes acesos.

as casas estão a meia altura, algo artificial sobre

esse chão que se esgota no tempo para renascer de novo.

ruidosos, os tratores comeram algumas raízes

e os cavalos, ao largo, assistiam impassíveis.

ergueram-se colunas, e o mármore conheceu

                              as patas do gafanhotos.

tudo.

uma infindável paisagem divina

uma densa construção dos sentidos.

V_

a imagem diurna ordena aos olhos

que uma réstia de escuridão é o espanto.

                                   espantamo-nos.

os dedos, feridos de faca, tal qual garças

que voam baixo no entardecer, sem o lugar do pouso,

                                                  inventam um voo,

                                                            uma trilha,

deixando nas suas pegadas, rastilhos e invenções

de coisas puras e tristes.

uma eternidade dadivosa, secreta

enigmaticamente, entre as paisagens inclinadas,

arquitetam os versos que precisam ser escritos.

                              deslumbramentos.

                                      suspensões.

                               estrelas da alma.

animais de pó se tocam no firmamento.

rios de rosas e espinhos de águas

carregam a esperança e a força divina

que permite, ao verso, seguir.

daufen bach.